Milo

Milo tiene cinco años. Es la manipuladora más pequeña y temible que conozco, pero es mi prima favorita por cosas como esta:

Su hermana Feli, de dos años, lleva días montando en cólera frente al vendedor de globos. ¡Quiero un globo, quiero un globo, quiero un globo! Mi tía, que tiene tres niñas, un marido artista y dos gatos, combina la firmeza con la psicología e intenta convencer a la niña de que no es el momento para comprar un globo, pero cada mañana se repite el espectáculo.

El tercer día de berrinche, Milo se acerca a Feli, que llora y se niega a caminar, le toma de la mano y la acerca al vendedor. Ven, Feli, vamos a comprar un globo. ¿Cúal te gusta más? La niña se calma y mira todos los globos. Finalmente señala un delfín. ¡Qué bonito, Feli! Vamos a comprarlo. ¿Quieres que te lo ate al dedo? Ven, dame la mano. Feli levanta su índice. Milo le ata un globo invisible con un nudo firme, y solucionada la crisis, ambas vuelven junto a su madre.

Feli hizo todo el camino con el dedo levantado, como si el delfín invisible tirara de ella.

(Mi Milo me hizo pensar en otro Milo...creo que parte de mi fascinación por las pelirrojas nació ahí...Pepper Ann Pearson, demasiado guay para tener doce años)

Paga la cuenta y deja el cambio

¡Que sí, que no, que caiga un chaparrón!
¡Que rompa los cristales de la estación!

La sabiduría popular no tiene límites...Toda la vida ha existido una relación estrecha entre la lluvia y el caos ferroviario...qué contenta estoy de que este año no me toque levantarme a las cinco de la mañana para subirme a la ruleta rusa de Cercanías.

Nos atrapó el otoño al fin, con todo lo que eso conlleva. Toca poner los pies en el suelo, y dejar que el verano nos pase la factura...de acuerdo, vale, me pasé de optimista planeando algunas cosas, pero eso siempre me pasa en verano.
Sobreviviremos.

Jorge

-¡Eh, tu, Georgina!
- Qué coññ...no me llamo Georgina.
- Ya. ¿Prefieres que te llame Jorge?
-¿...Me vas a contar dónde está el chiste...?
- Desde que te has cortado el pelo te pareces a Jorge, la que quería ser un niño y...
- ...tenía un perro que se llamaba Tim. ¿Me estás llamando marimacho?
- ¿Leías los Cinco? ¡Pero si son de mi época!
- Los Cinco son atemporales. Los leí todos, y eso que eran todos iguales: Vacaciones de Semana Santa, los primos se reúnen en Villa Kirrin, comen pastel de riñones, beben cerveza de gengibre y desmontan una red de contrabandistas que operan desde la costa...todo con escenas nocturnas con linternas y bicicletas.
- Y en el caso de los Siete Secretos, con contraseñas...
- Ah no, esos no los leía...Los Siete Secretos eran muy moñas...también me gustaba la colección de las gemelas O'Sullivan, pero eso tú no lo leíste porque...
- ¡Cuarto curso en Torres de Malory! ¡Primer año en Santa Clara!
- ...Eran libros para niñas. ¡Para niñas muy cursis!
- ¿Me estás llamando moña?
-¿Te gustaban los Siete Secretos?
-No.
-Entonces no.

* Siempre he pensado que Enid Blyton debería haberse dedicado a escribir libros lesbi-erótico-festivos...de hecho, sus libros podrían leerse fácilmente en clave lesbi-erótica-festiva. Hermosas muchachas andróginas escapando de internados ingleses repletos de señoritas estiradas y cursis...mmm.

Crónica de una muerte anunciada

Todos sabemos que le queda poco tiempo, es ley de vida y el reloj no perdona a nadie. Ya llevamos varias semanas viendo cómo se apaga, a ratos ya no parece él, se le ve tan débil, tan callado, sin ganas de juerga...Sé que ha tenido una existencia feliz, sé que se va satisfecho, que ha llegado su hora...pero no me acabo de hacer a la idea de su pérdida. Le echaré de menos, aunque sé que se muere sólo por unos meses y luego volverá...La realidad es asquerosa, se nos acaba el verano.

El otro día en una entrevista, Antonio Gala dijo que todo el mundo puede dividirse en amados y amantes, y que uno pertenece a alguno de los dos grupos toda la vida, es como tener los ojos verdes o marrones, no lo puedes evitar. No hablaba de posturas sexuales, sino de algo más sutil...el amante es aquella persona que se arriesga, que busca, que se lanza...y el amado toma un papel más pasivo, espera, se deja querer..Él estaba puteado porque una noche, por unanimidad, lo eligieron "amado". No le gustó nada, pero luego se dijo a si mismo que quizá, al ser una persona muy impaciente, resultaría un amado impaciente que, en el caso de encontrar un amante algo retraído, tomaría un papel más activo.

Yo lo he estado pensando y, quizá porque el otoño es implacable y ya se me empieza a calar en los huesos, siento que también estoy en el lado de los cobardes amados. No me gusta nada, me parece una mierda, pero cúanto más lo pienso más me doy cuenta de que, de forma ineludible, haga lo que haga, en mis relaciones siempre son los demás los que me quieren y me desquieren.

Bastante perfecto

(el vídeo es genial...)

Cambias de posición veinte veces cada noche, en tu cama individual, dormimos sincronizadas como si formásemos parte de un mismo engranaje. Me robas las sábanas, yo te clavo el codo de ese brazo que siempre sobra (lo hagas como lo hagas, siempre sobra uno), juntas apuramos hasta el último centímetro cúbico de oxígeno de tu habitación. Tus vecinas nacieron para proclamar algo, aún no sé qué, pero capacidad no les falta, parece que las tengamos en el cabezal de la cama.

Todo me parece bastante perfecto. No me preguntes por qué.

La verdadera fe

Ayer Charlotte y yo fuimos al concierto de Joan Miquel Oliver. Estábamos contentas porque media hora antes sólo había treinta personas haciendo cola, pero luego resultó que la cola sólo la formábamos los treinta desgraciados que ya no íbamos a poder entrar.

Durante el rato que estuvimos esperando cándidamente, Charlotte, yo y los otros veintiocho huérfanos fuimos amablemente invitados a dejar las drogas por una señora que (supongo) debió estimar que un concierto de Antònia Font era un buen sitio para encontrar pastilleros.

El folleto era muy divertido y ameno: "El extásis tiene los siguientes efectos a largo plazo: 1) es como si se rompiera en pedazos el centro de control del cerebro y luego se volviera a conectar del revés". Lo editaba la Congregación de la Cienciología, así que el título del opúsculo podría haber sido Dí no a las drogas, sí a las sectas...

Eso me llevó a pensar que todas las religiones tienen mecanismos de evangelización. Las lesbianas también.

Hay un sector de mujeres que se dedican infatigablemente a intentar convertir a la verdadera fe (así, así, en hipérbaton) a las descarriadas y a las herejes. Hay distintos tipos de lesbianas evangelizadoras. Estan las que se dedican a ello por corporativismo ( por lo de que cuantas más seamos, mejor) las que lo hacen por caridad (...es que algunas viven tan engañadas, y se les nota tanto...) y el sector más numeroso: las que actúan en puro y simple beneficio propio (que sí, que a tí te gustan las mujeres, sobretodo las que son como yo).

Pero las auténticas, mis favoritas, son las que ejercen su apostolado lésbico sin pretenderlo. Yo, que nací hetero y encontré la fe de la mano de una de ellas, puedo dar testimonio de su verdadero poder. Por algún misterio insondable del universo, estas personas crean una espécie de campo magnético a su alrededor que reúne y atrapa todas las lesbianas de corazón y las convierte para siempre. Mi Conversor es un personaje digno de mitología, regenta una constelación propia de nuevas admisiones a la Fuerza, y es el método más fiable y seguro para conocer a todas las lesbianas del lugar. Nunca me deja de sorprender el poder y alcance de su don: cuando le ví la última vez, me contó con pelos y señales MI relación con Violet (y no, no lee el blog).

El don de atraer y coleccionar bollos es algo raro y fascinante que hasta el momento yo siempre había pensado que iba estrechamente ligado con la condición de lesbiana, pero no. Últimamente estoy conociendo a personas con ese poder que son heteros y que no tienen intención de pasarse al lado oscuro, pero que irremediablemente atraen a las lesbianas a su alrededor. Charlotte es una de ellos, creo que conoce más bollos que yo. Qué mal repartido anda el mundo.

Y sí, este post forma parte de mi apostolado lésbico...aunque respeto la libertad de culto.

Palomitas

miti

Puedes venir a dormir a casa si quieres, pero te advierto que esta noche voy a ver musicales de los años 50...maratón Gene Kelly...como plan es bastante friki y cutre, lo sé, pero estoy haciendo un trabajo y...

violet

¡Qué bien! ¡Me gustan los musicales! ¿Quieres que traiga La pequeña tienda de los horrores?

He descubierto que Violet devora cine de forma indiscriminada, de lo más clásico a lo más petardo. Un día hacemos sesión de musicales y otro vemos Mi gran boda griega. Ya sabía yo que alguien que me tira los tejos tenía que ser un poco rarita.

Huyamos

Septiembre es el mejor mes para escaparse.

Sé de buena tinta que hay lugares en el planeta en los que el verano dura más, aún cuando los turistas vuelven a sus casas, aún cuando cierran los chiringuitos, aún cuando empiezan los horarios de temporada baja...el verano sigue ahí. Y cuando se hace tarde incluso para esos rincones, siempre se puede perseguir el verano por todos los hemisferios...como los pájaros.